Ce qui est grand, embrasse loin, rayonne et diffuse sa lumière chaude, soutient le cœur blessé, et le délivre. Nulle parole, à ce moment là. Tout le gris disparaît. La boue du monde retombe, le mauvais vin est éliminé. Quand cette transfiguration a lieu, tu te sais vivant. Au milieu des univers vivants. La révolte, le fracas, les chocs des armes, des hommes qui sont encore pris dans la fange sans solution, mortelle et infestée de mensonges, sont signés.

Si tu as la chance de voir des archives, tu prends la mesure des décalages au cours des temps, celui dans lequel tu vis t’apparaît plus crûment, moderne et glacé, indifférent dans ses corps de métal. Mais aussi ennuyeux. Pénible, laborieux, pesant. Si rare est la légèreté des mélodies, les chants et les danses qui t’emportent dans les dimensions supérieures. Il faut gagner sa croûte. Casser les cailloux, hacher les arbres, endurer les peines. Comme si les hauteurs surhumaines n’existaient plus, même parmi ces sphères qui se pensent aristocrates, enrobées de beaux habits.

Nous ne pouvons confondre le saint et l’assassin. On espère que la victime est revenue au lieu d’origine. Au lieu des âmes pures. En cet endroit, il ne peut y avoir division entre les êtres y demeurant, sinon l’ensemble se disperse dans une déchirure profonde, comme si c’était en ton cœur, qui lui-même se déchire. Et se perd à jamais. Exactement comme on perd la tête ou est meurtri en son centre. Impossible de se reconstruire si le centre est mort. Il n’y aurait plus rien. C’est du centre que se diffusent la vie et la lumière.

Ceci peut sembler gratuit et si facile à affirmer, inconsistant et sans preuve. Pourtant, tout cela est en nous, en notre intérieur, comme en dehors de nous. Nous ne pouvons confondre X et Y. Qui peuvent cependant s’unir.

Dans la multitude des noms, il y a dix mille façons de s’assembler, et une seule pour se déchirer.

Comme c’est bien, ce foisonnement des œuvres.